San Diego é terra de família, é terra já visitada e, para mim, já com pouca novidade. Foi tempo de descansar e de revisitar. Poucos compreenderão, mas esta viagem tão gira e fabulosa, em termos físicos custou muito a fazer. Assim que o sol caía já estávamos a desesperar pela almofada, procurávamos jantar pouco para poder cair na cama em pouco tempo. Os dias eram inevitavelmente cansativos, sempre de um lado para o outro, a querer aproveitar cada minuto e cada novidade. Eu estava mesmo a precisar de uns dias a fazer muito pouco e assim foi.
Em San Diego, dormi estupidamente, fiz compras, cozinhei para os amigos, comi muito, descobri os m&m's com manteiga de amendoim, desfiz pacotes inteiros desta iguaria, conversei até tarde, virei-me para o pouco sol que havia, amaldiçoei as temperaturas amenas de primavera e não de verão, brinquei com as crianças, tomei conta delas, contei tempo entre contracções de uma barriga enorme, andei de papo para o ar, invejei a vida de quem vive "à americana" e foi logo na chegada a San Diego que o GPS cagalhão-TomTom novo morreu com tão poucos dias de uso. Ainda hoje ando aos gritos com a malta que trabalha para a TomTom e nada de resolver o problema. Fora este último pormenor a resolver por terras lusas, aquela terra é fabulosa!
E ao fim de calmos cinco dias era tempo de voar para Nova Iorque. E eu mal sabia o que me esperava...
O voo de atravessar os EUA é tramado. No ar às 22:30, atravessei o país durante a noite, fiz escala em Charlotte às 06:00, aterrei em NY às 09:00 da manhã, morri de jet lag e os fusos horários eram difíceis de compreender. É duro. E muita fominha se passa. Nem todas as companhias aéreas alimentam o povo que transportam, estávamos sem dinheiro e os cartões não estavam a querer dar dinheiro. Os últimos tostões foram gastos no Starbucks.
À saída do aeroporto em NY, o bafo. Eu estou sempre a dizer que não volto a NY no verão, mas acabo sempre por ir lá parar. 30ºC em NY são muito mais difíceis de suportar que 40ºC em Las Vegas. A humidade dá cabo de mim, dos meus cabelos, da minha disposição, de qualquer sensação de limpeza. Eu que não sou rapariga de transpirar, escorria pelas costas. É tortura. Com hotel marcado, esperámos pelo shuttle que nos recolhia na estação do aeroporto e nos levava ao hotel. Era tomar uma banhoca, comer urgentemente e partir para o centro de Manhattan. Achava eu.
A chegar ao hotel, olho a área circundante e pegunto-me que merda é esta?!! Eu e o Poisoned Apple Man não temos por hábito estoirar o dinheiro em hotéis. Precisamos de um sítio normal, com quartos simpáticos, limpos, casas de banho também limpas e boa localização. Não precisamos de grandes luxos, pois preferimos gastar mais dinheiro em restaurantes e menos na dormida. Marcado um Econo Lodge, cadeia tipo Ibis, a área circundante era cenário para homicídios nas melhor películas americanas. Inclusive estava com medo de ser violada pelos mosquitos que lá andavam. Podia ser que o hotel fosse melhor, mas a recepção tinha parado no tempo, onde estava uma obesa de pijama branco (e transparente), de rolos na cabeça a consultar a internet, uma família de franceses com ar de quem não tomavam banho, papel de parede a cair, pendurado no ar com algo semelhante a cogumelos, fios de electricidade puxados aos molhos e pilhas de papel amarelado que deviam lá estar há tanto tempo quanto a minha idade. A medo, proferi: Rafat, estamos aqui para fazer o check-in. Eu tinha visto as fotos dos quartos, a coisa tinha de ser melhor. Ainda perguntei se a zona era perigosa, obtendo como resposta every city is dangerous. Não era bem isso que eu estava a espera, mas prontus. Dirigimo-nos ao quarto.
MEDO!
Se eu tivesse comida no estômago e não andasse a roncar à horas, era capaz de ter vomitado. O Poisoned Apple Man não abria a boca e entre suspiros preparava-se para ficar, tal o cansaço e a fome. A TV era daquelas com antena à antiga-vê-se-já-dá-imagem, a banheira já não era branca, tinha um tom amarelado-mais-limpo-que-isto-já-não-dá, a carpete estava comida, o quarto era raquítico e nem abri a cama não me fosse saltar à boca um pintelho enrolado de um porco qualquer. Dormir ali nem vestida com um preservatico gigante. Malta amiga da Interpol, CIA e FBI, se procuram terroristas, é neste hotel que eles dormem. Não tem nada que enganar.
- Eu não fico aqui! Isto é a casa dos horrores!
- Queres ir para onde? Já fizemos o check-in!
- Desfazemos!
E decidida parti em busca do Rafat - passando pelas prostitutas que percebi trabalharem naqueles quartos - a quem expliquei que não me levasse a mal, mas eu não podia ficar ali. Eu tenho cara de princesa, o que é que ele podia esperar? Nada em contrário, pois disse que não haveria problema. Ele lá deve ter estranhado ver casalinho tão composto naquele sítio. Eu tinha só de desmarcar com a agência através da qual tinha marcado o hotel, o que levou cerca de 60 minutos ao telefone que ele gentilmente emprestou, não deixando de explicar à menina que não podiam ter a Casa dos Horrores como opção de hotel. Detesto maus serviços. Prova superada com sucesso, fomos comer a um restaurante.
Eu estava para lá de f*dida e nem queria comer, só queria marcar um hotel. Arrastámos quatro malas, o restaurante tinha wireless, tirei o portátil da mala, o homem queria obrigar-me a comer, eu queria resolver o problema, a menina queria saber qual era o nosso pedido e eis que eu percebo que o portátil tinha poucos minutos de bateria. Para cúmulo, o iPhone não queria ligação à internet. Isto estava tudo a ser um teste à minha paciência. Estava pronta a partir loiça.
Comemos, regressámos no shuttle ao aeroporto, eu parecia um bife cheio de nervos. Devia ter umas trombas lindas, falava o indispensável, lamentei a minha triste sorte. Desentendi-me com o Poisoned Apple Man, estivemos quase a voltar para Portugal sem passar por NY e adorei a súbita mudança de humor e os miminhos dele para que a viagem não acabasse mal. Alguém que controlasse a situação!
No aeroporto não havia internet, ou melhor, havia mas tinha de a pagar para um mês inteiro. Paguei cheia de nervos. Não havia tomadas no aeroporto. Palmilhei cheia de nervos, perguntei pelas tomadas e ninguém sabia. Encontrei uma em sítio impróprio, sentei-me no chão e comecei a minha saga em-busca-de-um-hotel-em-NY-em-Agosto. Cheia de nervos, claro. As horas iam passando e eu não estava em Times Square. O Poisoned Apple afirmava:
- Sheraton! É já para o Sheraton! Nem procures mais nada! - e depois de alguma resistência inicial, cedi.
Fomos para o Sheraton onde me instalei, dormi e gozei como uma princesa. Piscina, jacuzzi e outras maravilhas, nessa noite jantámos lindamente num restaurante português de nome Seabra's Marisqueira. Fizemos os nossos dias por NY a derreter e transpirar estupidamente, percorremos mais de metade do Central Park a pé, matámos as pernas, ele carregou os meus sacos Victoria Secrets com quilos de cremes (jóia de moço!), comi as divinais pizzas que há em cada esquina e até conseguimos descobrir sítios por onde ainda não tínhamos passado. Adoro NY, é uma cidade à qual se quer sempre voltar, mas no verão não quero mais!
Depois de algumas intempéries, disse para mim própria que ainda me havia de rir destes episódios. Já consigo esboçar algum sorriso, excepto no que respeita ao TomTom. O desentendimento superado pelos Poisoneds Apple é prova de que aguentamos muito, mas custou-me mais a dificuldade que ele tem em entrar nas lojas do que me custou o momento Casa dos Horrores.
Home sweet home, as colunas do iPod griparam, a coluna da TV faz um barulho esquisito, o meu telemóvel que não funcionava foi substituído, uma das máquinas fotográficas revela algumas dificuldades em obedecer, o ar condicionado da sala berrou e eu estou com medo de mexer em qualquer electrodoméstico.
Engordei 3 Kg em 19 dias, já perdi um, o que significa que passei de querer perder 3 Kg para querer perder 5 Kg. Não percebo.
E agora quero mais uma viagenzita!
FIM
San Diego
San Diego
Peanut Butter m&m's
Bagels
NY Pizza
A jóia de moço leva
Central Park, NYC
NYC