Também não gosto do Sporting

Este post tem bolinha. Se é uma pessoa sensível a linguagem ordinária, opte por parar por aqui. Recolha as crianças.

Mais um jogo do Sporting, mais uma noite de tormento para mim. Enquanto ele barafustava na sala, sozinho, de tal forma que todos os jogadores em campo lá no cu de judas o deviam ouvir, achei que era boa ideia sair de casa e aproveitar para tratar de umas coisas no centro comercial. Umas compritas, vá, para desanuviar da doença da bola.

Quando abri a porta de casa para sair o meu vizinho da frente fez o mesmo. Dei as boas noites e chamei o elevador, enquanto ele trancava a porta de casa dele. Eu e o vizinho aguardávamos em silêncio no hall, quando do lado de dentro da minha porta e de forma perfeitamente audível, tivemos a oportunidade de ouvir o Poisoned Apple Man gritar com as veias do pescoço a saltar:

- NÃO SABEM JOGAR, CARALHO? CONA DA MÃE! VÃO P'RO CARALHO...!

Dei com os olhos no chão de pedra mármore enquanto pensava «vai tu!». O elevador parecia não subir.

O elevador chegou, o vizinho deu-me passagem como quem quer ser cavalheiro, mas eu sei que ele estava à espera de mais espectáculo, o que lhe correu bem. No momento em que o vizinho ia a entrar no elevador e eu já estava encostada a um canto, ouvimos:

- FILHOS DA PUTA! SÃO UNS FILHOS DA PUTA!

Desci no elevador a olhar para o chão. A vergonha não cabia em mim. Ao meu lado, o vizinho que tem um aspecto tão correcto, limpo e educado, procurava nódoas negras debaixo da minha maquilhagem, sinais de quem é vítima de maus tratos por parte do marido, sinais de quem leva sovas de meia-noite.