Litígio na cozinha

Muitas vezes recebi mensagens de mulheres que se sentem infelizes. E embora inicialmente possa não parecer nada, essa infelicidade começou no coçar de tomates dos homens que têm em casa. Por isto entendam-se os homens que esperam ser servidos e partem do princípio que tudo aparecerá pronto, por Obra e Graça do Espírito Santo.

Dou um exemplo: mulher com duas crianças vai trabalhar, vai buscar as crianças à escola, passa pelo supermercado a morrer de vergonha da fita dos filhos estão a fazer porque querem guloseimas, berram e atiram-se para o chão, irritando todas as pessoas que ali estão, mas ela não teve remédio, pois o marido disse que não ia ao supermercado por não perceber nada de compras. Ela que tratasse. Depois de perder duas horas no trânsito no regresso a casa, encontra o homem no sofá, a ver notícias, a bola, não interessa. Ela ajuda nos trabalhos de casa dos miúdos enquanto arruma as compras. Mais fitas. gritos e depois de ameaçar com dez mil castigos, atira as crianças para o banho, faz o jantar com o mais pequeno de fraldas sujas até ao pescoço. Pega na criança acalmar a choradeira enquanto tira com a outra mão e da despensa um tempero qualquer. Momento em que ouve o homem na sala, descalço e bem esticado no sofá: "já que aí estás, trazes-me uma cerveja?".

Eu não aguentava um mês de uma relação assim. Tenho pânico que isto me aconteça e ao ver que caminhava torta, porque o Poisoned Apple Man não cozinha, não gosta de cozinhar nem de nada que se relacione com a área (excepto mastigar o alimento), negociei com ele. OK, eu cozinho, mas tu limpas. E começou muito bem, cumprindo a sua parte. Mais tarde, começou a cumprir ocasionalmente a sua parte, muitas vezes alegando que a Dina vem amanhã, só para não se dar ao trabalho e sabendo que eu detesto uma cozinha deixada por arrumar para o dia seguinte. Eu nunca respondi que para o jantar a Dina vem amanhã.

Regressada de Londres, encostei-me. Queres jantar? Falta a tua parte. Estive uns dias - poucos - sem cozinhar. Descongelei umas refeições que tinha no congelador, mas nada de comidinha acabada de fazer. Nada de sopas maravilhosas cheias de legumes variados. Ouvi mil bocas em jeito de "a brincar te digo a verdade", que estava preguiçosa, que não estava a ser boa dona de casa, que ele estava a passar fome, e aquilo entrava-me por um lado e saía por outro. Não estava minimamente ralada e até sorria. Cheguei ao cúmulo de preparar uma salada de feijão frade sem o atum, deixando as latas de lado para que as abrisse, desfizesse e atirasse o peixe lá para dentro. Tive de esperar meia-hora para que tivesse sido feito pelos dois, mas esperei.

Ao ver que para ele o sofrimento já ia longo, perguntei se queria renegociar e passar a cumprir a sua parte. Rindo, acusou-me de uma tremenda injustiça, afirma que nunca deixou a cozinha por limpar e arrumar, mas lá aceitou. Nesse dia foi às compras, sozinho, com uma lista. Ligou-me umas vezes para perguntar o que era o quê. Eu sabia que as dúvidas eram consequência da falta de hábito, mas não quis ser horrível. Fiquei feliz por ter divido tarefas comigo.

Horas mais tarde passei no corredor suspirando:

- Não me apetece nada fazer o jantar...
- Habituas-te! Também não gosto de lavar loiça e já me habituei! - ralhando-me.

É difícil, esta luta deixa-me com pouca paciência, muitas vezes apetece-me arrancar tudo das mãos dele e fazer eu, mas tenho de resistir. Não quero ser a mulher que descrevi acima. É para os dois, fazemos os dois.