A massagem

Eu sou uma mulher que adora massagens e tenho um homem que não faz massagens. Sou quase infeliz, portanto.

Eu sou uma mulher que adora massagens e tenho de pedir, insistir, às vezes amuar, para receber três esfregadelas nos pés com creme hidratante. A sensação deve ser semelhante à de um porco a ser desmembrado, mas antes isso que nada.

Nunca o vi desesperar pelas minhas massagens, mas volta e meia sei que faz umas nos hotéis, quando vai para longe. A última foi há uma semana. Eu sabia disto e foi o tema de conversa num jantar com amigos porque uma das convidadas, minha amiga, trabalha na área.

Ele começou a fazer perguntas, a brincar, até que lhe perguntou se alguém se "descascava", que é como quem diz se fica de pirilau ao léu e dá um ar de sua graça, a ver se ela gosta e proporciona finais felizes. Ela confirmou, parece que às vezes apanha malucos que tiram a roupa toda. Até que o Poisoned Apple Man respondeu:

- Estou a brincar, mas eu também tiro. Fico só com uma toalha a tapar as partes.

Fiquei com a salada suspensa no ar. O grande cabrão, tem mais defeitos do que eu pensava.

Ao ver a minha reacção, pousou imediatamente os talheres e para me acalmar, explicou:

- Mas quando a massagista passa as mãos nas pernas, cá em cima, e quase me toca nos tomates, eu só tenho vontade de rir!

E eu fiquei muito mais calma. Meto dinheiro em como é uma toalha de bidé. Uma folhinha de Adão.