Não gosto do Carnaval

(Texto publicado no DN de ontem, parcial ou total, não sei. Não comprei. Se alguém tiver a bondade de me enviar uma foto ou digitalização, fico muito feliz e agradecida!)

Não é que não goste do Carnaval. Detesto! Porque é triste e deprimente, pelo menos em Portugal. Quando era criança gostava, pois era sinónimo de alguns dias de férias. Hoje, se estivesse empregada, apenas poderia gostar pelo mesmo motivo. Torna-se ridículo ver pessoas adultas mascaradas na rua porque sim, apenas porque é Carnaval. Homens vestidos de mulheres ou de enfermeiras, com meias de liga, é um cenário triste de se ver. Como ver o Alberto João Jardim de cuecas num desfile, enfim, é a falta de noção.

Nem sei quando começou o Carnaval por Portugal, mas quase posso jurar que é cópia e influência brasileira, onde acredito que o Carnaval tenha graça. O Brasil é um país alegre, cheio de festa, tem um "jeitxinho" inimitável e tem uma coisa maravilhosa que é o calor. Como cópia, aparece em Portugal uma coisa muito mal amanhada, feita com meia dúzia de gatos pingados, puxados por carros de mau gosto, desfilando em avenidas despidas onde o povo bate palmas (sabe-se lá porquê) e onde sambam outra meia dúzia de gordas, nuas, com temperaturas de 10ºC a tiritar de frio. Volta e meia, alteram-se as datas dos desfiles por causa da chuva. Simplesmente não tem graça, é desadequado e uma despesa estúpida e evitável. No Brasil será diferente, como em Lisboa têm graça os Santos Populares, ou como teria piada um baile de máscaras onde todos se trajassem a rigor. Ser adulto e andar mascarado pela rua só para fazer figuras tristes, é isso mesmo: triste.

Pior do que a existência do Carnaval, é a libertinagem nascida da expressão "é Carnaval, ninguém leva a mal". Eu levo. A ideia de levar com ovos (que já me aconteceu muitas vezes), farinha ou balões de água atirados ao carro em andamento, só tem graça para quem faz o lançamento olímpico e para quem não tem de ficar três horas de cabeça para baixo, na banheira, a tentar tirar cascas de ovo no cabelo. Para quem nunca sofreu a experiência, eu garanto, é um inferno. E para quem quiser andar no Eléctrico 28, em Lisboa, assegure-se que leva as janelas fechadas, mesmo quando nesta época o calor dá um ar da sua graça. É que este transporte público circula a escorrer gemas e ovos, de tal forma que nem os turistas vêem bem a beleza da cidade. Nas paragens, ao sair, toda a cautela é pouca.

Não gosto do Carnaval, mas mascarei-me algumas vezes. Creio que a última vez foi de bruxa. Num dia de semana, lembro-me da minha mãe ficar a trabalhar até altas horas da madrugada, tudo para me fazer feliz com um vestido de bruxa, cheio de trovões, um chapéu em bico que deve ter dado um trabalhão a fazer, e umas aplicações para colocar na frente dos sapatos, que os deixava em bico. De manhã, quando acordei para a escola, nunca mais me esqueço do meu espanto. Aquele vestido de bruxa era muito mais do que podia ter esperado. Foi um sucesso e fez-me feliz! O que significa que, quando chegar a minha vez de ter filhos, a consciência vai obrigar-me a repetir este papel e abrir os cordões à bolsa, porque mais do que não aparecer mascarado na escola, o grave é que as outras crianças são más umas para as outras. O dedo apontado para o outsider é motivo para uma memória triste e eterna. Para poupar lágrimas e desgostos, terei de fazer o mesmo um dia. Ou talvez a minha mãe tenha a bondade de se sentar outra vez à máquina da costura.