Virou

Eu e o homem da Poisoned Apple há uns tempos e nos Domingos à noite, tínhamos sempre um programa para quando nos deitávamos nessas noite de fim da semana. Aulas de beijos. Isso mesmo. Por muitos Domingos ficámos sentados na cama em longas sessões de namoro, muitos beijos na boca, para mostrar um ao outro o que gostávamos, como gostávamos, em que quantidade e qualidade. Com o tempo e as saídas, esses Domingos foram sendo adiados para podermos chegar tarde a casa no último dia da semana, cair na cama e dormir, que o dia seguinte era de trabalho.

Este Domingo, dia de chuva, dos poucos em que ficámos em casa, e com o Sporting a jogar, lembrei: "nunca mais fomos às aulas de beijos. De hoje não passa". Respondeu que sim, aquele sim para me calar, não fosse uma criatura de nome Ruben Micael (Deus acuda) marcar um golo. Chegámos à cama, fiz as minhas incursões no portátil enquanto ele ligou o dele, achava eu, para ver um ou outro mail, notícias rescaldo da bola, mas deu-me uma travadinha quando percebi que ia jogar uma merd@ de um jogo no qual é treinador da bola. Invariavelmente é treinador do Sporting.

- Vais jogar??! E os beijos???
- Ó gatinha... deixa jogar, amanhã...
- Para que é que jogas, o Sporting perde sempre! Sabe-se sempre o final. É como ver um filme quando já se sabe o fim!
- Ó gatinha... - e fez-me festas nas pernas a ver se me tornava mansa.

E eu vou de desatar aos beijos, com ele a afastar-me como se toda eu fosse uma ferida com pus, olha que é canto!, e o portátil a escorregar da cama, olha que é falta!, e eu a ficar de trombas.

- Não queres beijos na boca?
- Amanhã. Hoje já demos muitos.
- Gay. Viraste gay - e apaguei a luz do meu lado e deitei a cabeça na almofada. De trombas, claro.

Estádio ao rubro como barulho de fundo no quarto. O Sporting a jogar e o homem da Poisoned Apple como treinador, feliz por vencer mais um campeonato da tanga.

- Estás a dormir...?
- Paneleiro!