O Rio na minha pele

Ai… o Rio de Janeiro! Muito me contaram em como ia adorar o Brasil, mas não houve ninguém que me alertasse para a percentagem estúpida de humidade que existe no ar. Resultado para quem tem caracóis no cabelo: peruca afro. Foi uma chapada de corpo inteiro sair do aeroporto e levar aquele bafo que às 19h devia estar na ordem dos 30ºC. Calor, a certeza de que ia haver sol no dia seguinte, um dia de verdadeiro verão, espalharam a alegria no meu corpo. Eram as saudades do verão, quando o de cá ainda há pouco se foi.

No caminho para o hotel, vi como o Rio de Janeiro é exactamente como esperava: favelas e mais favelas no meio edifícios absolutamente normais, quando não luxuosos. Para quem nunca foi, é a Cidade Maravilhosa, tal e qual como se vê nas novelas, é o Cristo Redentor enorme, são as vistas que não acabam, os morros que se multiplicam, é o jeitinho carioca, as frutas nunca antes vistas ou imaginadas, a carne que nos faz salivar, o sol inexplicável que nos faz sentir arrumados entre brasas, impossibilitando a habitual grelha ao sol de quem faz pelo tom de pele (diz isto quem gosta de fazer de lagarto), determinando que ao sol, só debaixo de água.

É sim a terra dos bikinis, mas pequenos. Amaldiçoei as maminhas pequeninas das brasileiras. O Brasil é uma terra de bunda, não é de mamas, já me dizia uma amiga. Foi para mim a terra do acordar cedo sem despertador, do café da manhã delicioso, da água de côco que tanto me desiludiu por saber a água suja, dos meninos quase despidos na rua, a terra das mulheres descomplexadas: 100 Kg, celulite, banha tanta que há anos não vê os joelhos, bisnetos, não são motivos para não usar um fio dental. Não tem maior?, perguntava eu à menina da loja. Ah, maior ninguém quer, né?

O Rio de Janeiro é a cidade onde se conduz sem regras. É a verdadeira anarquia, vale até seguir em contra-mão. Contratados que foram os serviços do Sô Rui, taxista, por um dia, confesso que tive mais medo de circular com ele pela cidade do que ir à Rocinha. Sim, estive na favela da Rocinha, acompanhada e sozinha. Não há que ter medo. Adorei ver como aquilo que parece ser apenas pobreza e desorganização, é afinal tudo menos desorganizado. As favelas chegam a ter “orientadores de trânsito”, pagos pelo líder, para que as pessoas possam atravessar as ruas, pois não existem passadeiras. E o que acontece se as pessoas não pararem? Ai, aí vai ter que se ver com o chefão! As favelas são um corrupio de moto-táxis morro acima, morro abaixo, cada viagem pelo preço de dois reais.

O Rio de Janeiro é Copacabana, Ipanema, é a Barra, o Corcovado e sumo de acerola, é espuma de abacaxi num copo, sandes de verão mágicas, gelados que pingam e escorrem pelo braço, é cajú, é um sambódromo deserto, é o Pão de Açúcar que faz impressão nas alturas, são Havaianas a preços que não se acreditam, é chopp a circular por todo o lado, é mulheres que se arranjam para entrar num centro comercial e é uma maravilhosa salada de palmito. É uma cidade impossível de fazer a pé, é a inegável presença portuguesa, uma calçada mais arranjada que a nossa, é uma cidade que me ficou na pele e a vontade de voltar.

Room with a view

Rocinha mesmo no meio dos edifícios

O outro lado da vista

Bem instalada

O voo dos lunáticos

Cascatinha

Floresta da Tijuca

Jane

Sô Rui

Táxi do Sô Rui

Sem medo das figuras

A favela na qual o líder mandou todo o mundo pintar a casa de azul, para que o BOPE não identificasse as casas pelas cores.

O sistema é ir atirando o lixo pelo morro abaixo. Depois a Prefeitura vai buscar.

Rocinha

Salão de Beleza

Aluga-se

Pontinhos de luz ao fundo: Rocinha

Blarghhh!

E que boa que é a água!

Praia do Pêpê

Praia de Ipanema

Namorar

Orelhão

Já a pensar no próximo destino!