A calcinha perdida

É a merda de deixar roupa a lavar em casa da mãe quando se regressa das viagens. Desapareceram-me umas cuecas. São lindas, sexys, castanhas e, nota importante: fazem conjunto com um soutien. Ora, toda a mulher sabe que se for uma cuequinha perdida, prontus, dá-se o desgosto, mas o coração lá há-de aliviar. Com sorte, encontra-se semelhante noutra loja. Mas se se tratar de um conjunto de soutien e cuecas, estimados leitores, isto é o mesmo que nos cuspirem no nome, atirarem a família à lama, é o fim do mundo. É um conjunto que deixa de o ser.

As cuecas tinham de aparecer. Ameacei a minha irmã mais nova, ela é que devia ter aquilo guardado por engano. Não tenho!, afirmava. Não me grites sua poia que te vou à tromba! Eu quero as minhas cuecas!, respondia eu. Se uma cuequinha fica desamparada do soutien, sim, isto é motivo de guerra. Eu estava pronta a arregaçar as mangas e fechar os punhos, mas decidi sabiamente aguardar. Quando a minha irmã saiu, fui-lhe ao armário, qual esposa procura provas de adultério.

Aha! Eu sabia!, gritei triunfante e sacudindo as desaparecidas no ar. Lá estavam elas, caídas no fundo do armário por acidente, saudosas de sua parelha, El Soutien e até com saudades do meu rabo.

Atirei aquilo para dentro da mala e fui à minha vida. Nunca mais me lembrei daquilo. No dia seguinte, levei a mesma mala para o trabalho.

Empresta-me uma caneta, pediu o meu Director enquanto lia documentos.

Apalpei o interior da mala em busca da dita. Uma destas putas que aparece na imagem.

Sabem aquela saliência de metal que vai na caneta e serve para prender o dito objecto ao bolso da camisa? Sim, aquele rectângulo de metal que actua como íman (mais parece), e que se agarra a tudo o que vai na mala?

Agora que já sabem ficamos assim...