Paralelos ao peito

Engoli um paralelo, o meu corpo ganhou caruncho até aos ossos, os dias parecem ter mais horas que o habitual. As noites e os fins-de-semana são verdadeiras provações, sacrifícios e literalmente espero que as horas passem. Nestas alturas, o mal do tempo é que leva muito tempo a passar. Os ponteiros de relógios riem-se, como se lhes tivesse mordido, vingativos que se juntam ao que vai em mim e me tornam profundamente infeliz.

Queria eu ter o dom da palavra, poder descrever como é sofrer de amores, na esperança que isso expiasse o pesado paralelo de calçada portuguesa que engoli, vomitar o coração, órgão que se faz sentir no peito quando todos os outros arrumados no tronco não dão conta da sua existência. O coração tem de ser o centro de tudo para que eu o sinta o bater do desgosto como se tivesse subido uma escada em correria, para que nunca me deixe dormir uma noite sossegada. Sofrer um desgosto é não ter uma noite tranquila por muito tempo, é adormecer e de repente, a horas obscenas, abrir repentinamente os olhos como um morto que volta à vida, como quem sentiu um punho fechado bater na garganta. Sofrer de amores é sentir espamos frios no peito, é ter mais água nos olhos do que água tem o Tejo, é abri-los como quem acorda com um susto, o estrondo do bater de uma janela. Sofrer de amores é constatar que nos falta um membro, que afinal não é bem um membro, mas é também parte de nós. Sofrer de amores é pedir a Deus que nos leve durante o sono na esperança de que, finalmente, se acabe a tristeza que arrendou espaço debaixo da pele. É querer fugir de todo o convívio, segurar as lágrimas nos sítios públicos, ir buscar força onde não a há e deixar que as comportas se abram, escondida, quando o peso da água se torna insuportável. Sofrer de amores é não ter como explicar o quanto dói, é ter uma dor física quando não se está doente, é ter um vocabulário insuficiente que o explique, é perguntarmo-nos porquê?, é perder a paciência para quem não merece a falta de cuidado.

Desenham-se noites de namoro perdidas no mais afrodisíaco elemento, o calor. Contam-se já seis verões em que não compararei o tom dos meus braços com os de ninguém a quem pertença verdadeiramente, mais noites de calor sumidas no calendário a quem não darei o que julgo ter de mais especial: o meu amor.

Carrego um arrependimento espinhoso e a falta de sentido obriga-me ao atropelo das lembranças. Não tenho vergonha de sofrer, pois o que vai em mim só existe porque o que tinha por ti e contigo era especial. Tenho apenas vergonha de me ter deixado iludir, eu que já tanto devia saber de pessoas como tu. Contas feitas, resta o consolo de que quem perdeu foste tu. Eu perdi alguém de carácter duvidoso, tu perdeste quem ficaria do teu lado o resto da vida.

Lisboa, 20 de Abril de 2009