Dos pontos luminosos, dos manjericos e dos porcos

Perco a conta às vezes que olho para a vista da esplanada, na noite alta e no lugar do costume, perguntando-me se de entre os milhões de pontinhos luminosos se vê a casa de quem me tomará o coração para fazer de mim, de uma vez por todas, alguém feliz. Cada vez sei menos, não falo a mesma língua que a minha geração, não sou deste tempo nem do de ninguém. Sei muito mais de amar do que de ser amada e sobrevivo na esperança que cesse, que a vida se faça mudar, pensamentos já tão repetitivos que, desta vez, toco ao som da marcha que treina a sua descida pela Avenida da Liberdade, um esforço de quem busca, como eu, um lugar de destaque. Sei que as sementes dos manjericos que não vou ganhar já terão sido lançadas, manjericos que vou afagar e cheirar com a mão do cigarro, que tenho gelada por causa de um falso vício que não é mais do que alguma companhia, enquanto aqueço a outra mão no bolso do casaco e brinco com o forro descosido de quem ainda não teve energia para o coser. É o quente e frio espelho das minhas fases, do segura e larga, do vem e vai-te embora, dos pontos altos e baixos, da instabilidade típica de uma futura menopáusica, a simultaneidade da gargalhada e da tristeza, do sorriso e da cara fechada, do calor e do frio, a cruel instabilidade de quem já passou a fase do choro, de quem já não sente saudade e procura encontrar uma nova vida no meio de coisa nenhuma. O pensamento dá-me mais questões que respostas, os casais beijam-se nas minhas costas e eu pergunto-me porque é que mereço isto. Outros dão a mão, atento nos detalhes, oiço a conversa que traduz o alarmismo da gripe suína e depois de dois cigarros resta-me voltar a casa a pensar que esta é mesmo uma fase que sente quem tem passado a vida a dar pérolas a porcos.